Recuerdos de pupitre

sábado, 9 de febrero de 2013

Hace ya algunos años que cerró, más de los que el corazón me deja admitir.

Incluso antes de esta malparida Crisis que todo marchita, sus puertas se cerraron para siempre.

Era una pequeña Academia de barrio donde, a principios de los 90, nos "Extra/escolarizaban" con la mejor intención nuestros padres. Inglés, mecanografía, apoyo y lo que se terciase. Allí pasó una buena parte de mi vida, unos días que hoy se antojan dorados. 

Mi profesora, una nativa londinense de español indescifrable a lo Michael Robinson, me confundió, por vaivenes del destino y coincidencías de genealogía, con el hijo de alguno de los dueños. Error que, pese a mis pocos años, picaramente no tuve prisa en enmendar. Eso hizo que mi estancia por allí se dulcificase aún más y de cara a mis compañeros gozase de un halo de misterio que me resultó tremendamente divertido explotar. No me malinterpreteis. Nunca les engañé, ni les mentí, simplemente les dejé creer lo que ellos de antemano creían saber ya. Ellos contentos y yo también.

Recuerdo a Raúl y a Luis Antonio, a Ruth y a Mayra... Recuerdo el acre olor a tabaco sobre la tapicería desgastada del autobús que nos llevaba a examinarnos a la Sociedad Matritense de Amigos del País cada año. Aquellas escaleras antiguas llenas de engastes de madera, sacadas de alguna venta quijotesca y por supuesto las grises aulas a lo Cuentame donde nos hacían los tests. También las bolsas de Papa Delta a 15 ptas que comíamos antes de entrar. Inolvidables esas escaleras del portal de al lado que ocupabamos todos los martes y jueves antes de comenzar las clases.  Como cada viernes mensual que nos tocaba clase, amagabamos con hacer pellas para finalmente sucumbir a la película Speak Up que hubieran elegido. También delante de aquella puerta y ventanucas metálicas fue mi primera pelea en firme. Un duro mano a mano a cuenta de egos pre-adolescentes, batalla que por cierto perdí de largo.

Será por esas cosas o por las decenas que he renunciado a enumerar para no aplastaros con mis nostalgias. Sea por lo que sea, no puedo pasar cerca de la plaza donde estaba y no pasearme por delante de aquella puerta. En ocasiones me desvio con mucho de mi ruta para, con cualquier pretexto, caer de bruces delante de el cartel de "Se Alquila". Es un placer oscuro y culpable pues solo consigue anudar mi garganta con el presente asesino de aquel local lleno de mis recuerdos. También reconozco que me suelo ir sonriendo de cada visita que confirma que aún sigue allí para mí.